Si, en fait je rectifie, y'a quand même un truc qui me fait pas mal flipper.

Comment on va faire si elle veut regarder Grey's Anatomy et que moi je veux jouer à la PS3 ?

Bon, OK, j'ai un peu déserté les lieux.
Encore une fois.

Mais faut bien dire ce qui est, le blog de l'étudiant "perdu quelque part entre les glVertex (blabla) et qui, un jour, a eu envie de raconter une histoire" n'est plus trop d'actualité.
J'ai toujours envie de raconter des histoires hein ! Le nombrilisme chronique est toujours là, le temps un peu moins, mais j'ai surtout l'impression d'avoir fait le tour de la question. La mélancolie, les mots en gras, le RER, la coloc, les cours magistraux...

Alors bon, j'ai essayé d'opérer un virage à 180 degrés. On verra bien ce que ça donnera.
Mais il semblerait que cuisineaubeurre, le vrai, ait disparu avec ma carte imaginR...

Oui, d'accord, il fait chaud. Et alors ?
C'est le mois d'aout, non ?

Dans deux mois, on se plaindra qu'il pleut.
En octobre ? Une honte !

Et puis après, on aura froid. Trop froid. Y'aura même peut être de la neige.
On glissera sur le verglas en râlant. En janvier, tu te rends compte ?

Y'a plus d'saisons, ma pauvre dame.

C'est le soldes. Partout en France, on court de centre commercial en centre commercial, on cherche la bonne affaire, le rabais sur ce petit top à fleurs ou cette cravate bariolée. Autant de trucs qu'on aurait certainement pas acheté en temps normal. Mais bon, si c'est à -50%... Une vraie folie de consommation. Pourtant, c'est la crise, hein. Enfin, c'est ce qu'on me dit en entretien d'embauche, pour justifier mes 398 € mensuels. Alors bon, forcément, j'y crois, moi.

J'y crois, même en traversant tant bien que mal le forum des Halles, noir de monde, moite de transpiration. En pleine semaine. En pleine journée.
J'y crois encore un peu quand je rentre dans la Fnac bondée. Et puis, en voyant deux mères de famille se disputer le dernier Christophe Willem dans l'étalage, je suis saisi d'un doute.
J'y crois de moins en moins en atteignant le rayon des DVD où tous les Highschool Musical ont disparu, imités par, entre autres, Las Vegas 21 et l'intégrale de Saw. Par contre, tous les "Home" sont bien rangés, juste à côté de Persepolis.
Et puis, enfin, le calme. Normal, je viens d'arriver à la librairie. Plus un client, plus un bruit. A part quelques éclats de la voix de Cauet, retransmis en direct (et en HD) sur les 214 écrans du rayon TV. Mais ici, loin de la razzia des autres stands, tout est à sa place. Il manque à peine quelques Millenium. Et deux Marc Lévy.

C'est la crise. La crise culturelle, ouais !

Ca a commencé par un déo Nivea abandonné à côté du lavabo. Un bête Energy Fresh à moitié vide. Accompagné d'un vague "C'est encombrant, je le laisse là, ça te dérange pas hein ?". Non, non...

Et puis, mine de rien, elle a rajouté quelques lingettes démaquillantes. Parce qu'il restait de la place. Et puis, tu comprends, ça sera plus pratique que d'en apporter à chaque fois. Oui, oui...

La voilà, patiemment, qui fait son nid dans ma salle de bain, entre les lames de rasoir et le Renu. Ses trucs de fille entre le Mennen Menthol et l'Axe Pulse.
Et moi, je regarde d'un oeil amusé cette invasion cosmétique et je souris en imaginant l'excuse qu'elle me donnera quand elle commencera à coloniser le reste de l'appartement...

Mais vas-y c'est quoi ces articles de fiotte là ? Déjà la nostalgie ça commençait à tourner en rond, et maintenant il nous pond des billets à l'eau de rose ?

Promis, les prochains parleront de tuning, de foot, de catch et de jeux vidéo.
Faut juste que je me documente un peu.

Quand on y est entré, il y avait encore deux Allemagnes, un gouvernement socialiste et aucune étoile sur le maillot de l'équipe de France. Quand on en sort, on a vécu deux guerres du Golfe, une Crise Mondiale mais aucun "Bogue".


C'était un matin de septembre 1989. Quelque part dans le Val de Marne, genre Villeneuve-le-Roi. Ou Ablon. Enfin, en tous cas, il y avait une salle de classe toute jaune, des lits superposés et des avions qui passaient bas au-dessus de nos têtes. Et c'est là que tout a commencé.

Au début, c'était plutôt sieste, pâte à sel et bac à sable. Et puis, quelques années et une centaine de kilomètres plus loin, là où les champs de colza ont remplacé le RER C, Gafi le fantôme, les trois brigands, Loulou et les boîtes de Frosties nous ont permis de déchiffrer fièrement les hiéroglyphes que les grands mettaient partout. On a même commencé à en écrire nous-même...

Les tables de multiplication ont hélas bien vite fait leur apparition. L'invasion mathématique pouvait commencer. A partir de là, ça n'a plus arrêté : calcul mental, divisions euclidiennes, baignoire de Jeanne qui se remplit plus vite qu'elle ne se vide, superficie du jardin de Pierre... Des chiffres, encore des chiffres. Et puis des noms : Pythagore, Thalès, Chasles, délaissant PEF et Grégoire Solotareff. De toutes façons, le Club des 5 et les éditions Chair de Poule avaient déjà pris leur place...

Un brevet des collèges, un Bac... Une révision minimale, une mention passable, et c'est déjà la fin du cycle secondaire. S'en suit cinq années de veille scolaire remplies de matrices, de théorèmes, de transformés de Fourier. Et de glVertex, d'introspection de classes et de méthodes - très - abstraites. Et de plein d'autres trucs bizarres.

C'était un après-midi d'avril 2009. En sortant d'un partiel d'histoire des idées et des cultures. 20 après. Et c'est là que tout s'est terminé.

Tout est parti d'un pari stupide de fin de soirée. Sur un coup de tête, après un certain nombre de bières. On aurait pu décider de faire du saut à l'élastique, de monter un parti politique ou d'aller à Kathmandu à vélo. Mais non. Ca aurait été trop facile.

Et on se retrouve là, à 8 heures, un dimanche matin, sur les Champs Elysées. En short. Avec 30 000 autres mecs en short qui, eux aussi, regrettent. Forcément un peu. Et puis, sans avoir eu le temps de réfléchir, on se met tous à courir. Au début, c'est sympa : on frime devant le public et les photographes, on discute, on blague. Seulement, foulée après foulée, on fait moins les malins. On rigole moins, on grimace plus. Et quand on passe le 15ème kilomètre au moment où un ethiopien de 20 ans et 50 kg boucle la course, ça commence à piquer vraiment.

Alors on souffre en silence. On a des ampoules sur chaque orteil, l'intérieur des cuisses complètement rapée, le dos en compote, les genoux à la limite de la dislocation. On a les tendons qui menacent de lâcher à chaque pas (oui, on n'appelle plus ça une foulée). On court - plus ou moins - de ravitaillement en ravitaillement, en attendant les quartiers d'orange et les morceaux de sucre salvateurs. Les kilomètres passent de plus en plus lentement, loin du rythme qu'on s'était fixé.

On s'arrête de plus en plus. Et à chaque fois, c'est de plus en plus dur de repartir. On cherche dans le public ou dans nos compagnons de galère n'importe quel soutien pour tenir quelques minutes de plus. Quelques mètres. On essaye d'oublier qu'on a des jambes et qu'elles font très, très mal. Et puis, on ne sait pas trop comment, on finit par y arriver.

Quand on passe la ligne, il n'y a déjà plus grand monde. France Télévision à rendu l'antenne depuis plusieurs heures, les trois quarts des sacs ont quitté le vestiaire, les stands de ravitaillement sont dévastés. On peut à peine marcher, on crève la dalle mais on a le sourire jusqu'aux oreilles. On l'a fait. Malgré les kebabs, les macdo et les happy hours. On l'a fait.

Et le pire, c'est qu'on a envie de recommencer.

Quand je sors de chez moi, j'oublie toujours un truc. Une fois dehors et la porte d'entrée convenablement fermée, je dois réouvrir les 3 verrous, trouver 2 euros 85 pour mon repas au CROUS, mon portable laissé en charge ou encore les clefs de mon antivol avant d'enfin repartir.

Note : Plus je suis en retard et plus cette opération se répète. Forcément. .